Luna de Venecia y otros relatos

Sherut ultimo capitulo

2009-01-31T12:34:00.001+01:00

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El motor comenzó a rugir, áspero e inseguro, en el momento en que la virtuosa mano de Ari torció la llave. Se recostó ligeramente sobre el respaldo y encendió un cigarrillo mientras observaba como la estación de autobuses engullía y vomitaba viajeros que comenzaban otro maldito día. Acarició suavemente el volante de piel desgastada que desprendía un ligero y ácido olor a comida oriental para después colocar con precisión el aparato de las monedas sobre el salpicadero y escupir el esputo verdoso de todas las mañanas por la ventana. Lo observó con cara seria y gesto fruncido, pensando que debería dejar de fumar, y a continuación dejó escapar una ligera y seca exhalación asmática antes de volver a llevarse el cigarrillo a los labios. Después empezó su trayecto y al llegar al primer semáforo giró su cabeza a la izquierda y suspiró al ver su viejo Sherut conducido por otro, mientras la señora Grindberg le saludaba con la mano desde la pequeña furgoneta. Espero la luz verde y arrancó su inmenso autobús azul con un golpe seco al acelerador, cerrando el paso al sherut y ganando la batalla por los viajeros de la primera parada. Después siguió su camino hacia el destino seguro y confiado.

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Ari sabia que se acercaba la calle Yehudah Ha-Levi, y recordó los versos del poeta español: “Mi corazón esta en Oriente, mi cuerpo en occidente”. El sentía todo lo contrario, y prefirió pensar en lo curioso de los sentimientos para matar los nervios que le invadían paso a paso. No era solo la maldita curva lo que le preocupaba, era saber de una vez por todas a quien quería, a las sonrosadas mejillas asquenazíes de Gali o a los pechos turgentes y firmes de Tamar. Pensó que se había vuelto israelí, o al menos que le había atrapado la eterna dicotomía de aquella gente. Allí todo era blanco o negro, sefardíes o asquenazíes, laboristas o Likud, religiosos o laicos, paz o guerra, y ahora también Gali o Tamar. Llegó a la última parada antes de la curva y su corazón se aceleró al ver las dos posibilidades con forma de mujer esperando en la marquesina. Gali subió primero y le sonrío ampliamente, sentándose detrás de el. Después llegó Tamar, algo mas seria, y acarició la mano de Ari al posar las monedas sobre su palma. Ari tragó saliva, incomodo por aquella inesperada presencia, y las encuadró en el retrovisor sin caer en la cuenta que otro viajero reclamaba su billete. Ari le miró rápidamente, y sintió un ligero espasmo de asco al recibir unas monedas excesivamente empapadas en sudor. Observó a aquel tipo que estaba más nervioso que él, y sin darle más importancia cerró la puerta y metió la primera. Se incorporó ligeramente y tensó los músculos nada mas divisar la curva a cien metros. Agarró el volante con fuerza, y lo mantuvo firme hasta empezar a entrar en ella. Aceleró ligeramente y sintió las ruedas derechas chirriando en el asfalto, mientras las de la izquierda se levantaban ligeramente. Había empezado a soltar el volante y sentirlo regresar entre sus dedos cuando oyó un grito seco y fanático en el interior del autobús.
“Alahu Akhbar”, fue lo ultimo que oyó antes de clavar los ojos en el retrovisor y ver al tipo nervioso de las monedas sudadas activar la carga explosiva que llevaba adherida al cuerpo. Después todo fue estruendo, silencio, llamas y gemidos, carne quemada y olor a explosivo. Pero de eso Ari nunca se enteró, ni siquiera supo si había pasado la curva o si había visto los ojos de Tamar. Se fue de aquel país con el cuerpo hecho pedazos, en un ataúd metálico que contenía un pezón partido y otro sonrosado, cabalgando a la grupa de aquel sol sionista que después de cincuenta años de lucha era lo único que los árabes habían conseguido echar al mar.

La luna, el origen

2008-12-04T16:10:00.000+01:00

Sherut Relato corto 9

2008-12-04T15:51:00.002+01:00

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Ari respiraba nerviosamente, entre ahogos asmáticos y sudores fríos. Encendida los cigarros con la colilla del anterior, en una cadena de humo que no parecía tener fin. Gali le observaba con dulzura, sorprendida de querer a aquel tipo extraño y confuso al que no entendía, pero al que había ayudado a entenderse a si mismo. Se fijó en las contracciones de su mandíbula cuadrada, unas contracciones de las que se había enamorado el día que subió a su sherut, uno de esos días orientales que Ari tanto odiaba a las puertas de la estación. Y pasó su fría mirada centroeuropea por aquellas manos largas y finas, que tocaban un cigarro con la misma delicadeza que el piano. Después le susurró algo al oído, algo que Ari no escuchó, y le vio alejarse en dirección al autobús. Ella no sabía que lo que Ari veía en aquella curva eran los ojos negros de Tamar, unos ojos orientales cálidos y seductores como la muerte. Pero aunque lo hubiera sabido no le habría importado.

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El examinador sonrío al ver subir a Ari. Al fin y al cabo ya le había cogido cariño a aquel tipo testarudo empeñado en estrellarse un año tras otro. Ari se sentó al volante y sintió los músculos rígidos. Después acercó la nariz al volante y olió el aroma del cuero sudado, mientras en su mente empezaban a desfilar las imágenes de siempre.
-Buenos días, Ari. ¿Cómo estas?
-Bien, gracias.
-¿Te has casado ya?
-No, aun no.
-¿Algún hijo?
-Le importa dejar de hacerme preguntas de ese tipo. Me recuerda que llevo cinco años intentando pasar esa maldita curva. Es usted poco sutil.
-Perdona, hombre. Era para rebajar la tensión. En fin. Cuando quieras empezamos.
Ari respiro profundamente, colocó los espejos deteniéndose para echar un rápido vistazo al autobús vacío y giró la llave, sintiendo el mundo vibrando ante sus pies. Después se giró hacia el examinador, con cara de resignación.
-¿Y bien? -preguntó con cara de pocos amigos.
-Haz la línea 10.
-¿Qué? -preguntó sin acabar de entender.
-Que hagas la línea 10.

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Tamar contemplaba sus pinturas naranjas sentada en el suelo. Se sentía mal, como si la hubieran extirpado un trozo del alma. Entreabrió la camisa azul que Ari le había regalado y observó la cicatriz de su pecho, creyendo que ya nadie la tocaría como si fuera un piano. Sentía la vida como una pesada derrota que la asfixiaba, sentía que ya nunca podría matar el odio y a la vez había dejado de sentir el odio que Ari debía matar, y aquella estúpida contradicción, incoherente y abstracta, la producía un dolor real y punzante que la atravesaba de arriba abajo. Y todo tenía tan poco sentido que se sentía peor a cada instante. Solo el sonido del timbre la hizo reaccionar. Abrió la puerta sin saber que hacia y se encontró con el odio que mas quería.
-Hola, Ari. He llamado a Gali, me ha dicho que ya eres conductor de autobús. No puedo decir que me alegre, pero enhorabuena. Se lo importante que es para ti.
Ari sonrío en silencio, mirando la piel oscura de Tamar a través del humo de su cigarrillo. Pero no estaba feliz.
-¿Y bien? -dijo Tamar con la mirada perdida en el suelo-. ¿Estaban mis ojos en la curva?
-No lo se. Hice la línea 10.
-¿Qué?
-Lo que oyes. Decidieron cambiar la ruta del examen. Fue demasiado fácil. Demasiado. Ahora soy conductor de autobús, pero sigo sin saber si puedo con la maldita curva. Y sin saber a quien quiero. Y lo peor es que me han asignado a la línea 4. Así que mañana lo sabré, y los viajeros también.
-Pero, eso es terrible. ¿Y si te estrellas? -dijo Tamar pasándose la mano por el corto cabello.
-Si me estrello habrá una boda y varios funerales, eso suponiendo que no esté entre los muertos. Una boda sefardí, entre tú y yo, y te besare hasta que se me duerman los labios. Y tendremos una hija con los dientes hiperblancos y exhalaciones asmáticas.
-¿Y si no hay accidente? -preguntó Tamar sonriente.
-Habrá boda asquenazí, con el jodido Gefilta Fish y el general, y todas esas mierdas. Y no te invitare.

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Ofra Haza - Im Ninalu עפרה חזה - מילים לשיר אם ננעלו

2008-11-16T09:51:00.004+01:00

אם ננעלו דלתי נדיבים
דלתי מרום לא ננעלו
אל חי מרומם על כרובים
כולם ברוחו יעלו

אם ננעלו דלתי נדיבים
דלתי מרום לא ננעלו
אל חי מרומם על כרובים
כולם ברוחו יעלו
אל חי

כי הם אלי כיסאו קרובים
יודו שמו ויהללו
חיות שהם רצוא ושבים
מיום בריאה נכללו
אל חי
אל חי
ובשש כנפיים סביבים
עפים בעת יתגלגלו

אם ננעלו, אם ננעלו
אם ננעלו דלתי נדיבים
דלתי מרום לא ננעלו
אל חי מרום, אל חי מרומם
אל חי מרומם על כרובים
כולם ברוחם יעלו

גלגל ואופן רועשים
מודים שמו ומקדשים
מזיז כבודו לובשים
ובשש כנפיים סביבים
עפים בעת יתגלגלו
יענו בקול שירים ערבים
יחד באותות נדגלו

גלגל ואופן רועשים
מודים שמו ומקדשים
מזיו כבודו לובשים
אל חי

אם ננעלו דלתי נדיבים
דלתי מרום לא ננעלו
אל חי מרומם על כרובים
כולם ברוחו יעלו

כי הם אלי כיסאו קרובים
יודו שמו ויהללו
חיות שהם רצוא ושבים
מיום בריאה נכללו
ובשש כנפיים סביבים
עפים בעת יתגלגלו

Relato corto. Sherut 8

2008-11-16T08:53:00.004+01:00

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Tamar estaba recostada sobre la parada del autobús y Ari sobre ella mientras aproximaban sus bocas. Podía ver las líneas de sus labios en un intenso contraste con los dientes blancos, podía sentir su mirada acechándole, esa mirada que se le aparecía todos los años en la curva de la calle Yehudah Ha-Levi, y sintió una fuerte atracción hacia ella, una atracción que no tenía que ver ni con la cicatriz de su pezón ni con aquella curva.
-Tengo unas inmensas ganas de besarte -dijo Ari con su hebreo ronco y sensual.
-No lo hagas, Ari. No volvería a ser lo mismo. Lo estropearíamos para siempre. Le daríamos la razón al pescado.
-¿Y si apruebo ese maldito examen? ¿También se acabaría?
-No lo se Ari, algún día tiene que acabarse. Además esta Gali, ¿qué harías tú sin su sentido común? Sin sus viernes asquenazíes. Sin sus pechos rosados e irritables.
-¿Crees que la estamos engañando?
-Si y no. Ella te pregunta si te has acostado conmigo, y tú la has dicho que no, la has dicho la verdad. Pero ella sabe que entre nosotros hay algo, solo que es demasiado fuerte para que lo entienda. Y si no lo entiende no puede molestarle.
-Puede ser, pero y si los que estamos engañados somos nosotros. Si no hubiera existido esa curva, si no te hubiera partido el pezón, si no hubieras destrozado mi piano. Si lo que nos pasa es que nos queremos y nos engañamos pensando que nuestra relación no es más que una manera de matar el odio que creamos en aquella maldita curva. Y si lo que queremos es besarnos.
-A veces pienso lo mismo, Ari, pero tu quieres a Gali, y quieres ser conductor de autobús. Tú ya te excitabas en esa curva antes de conocerme, y yo entré en el juego de casualidad. Me asociaste a tus fantasías. El día que pases esa curva te olvidaras de mí para siempre. Y te dejara de gustar mi cicatriz, porque habrás conseguido lo que querías. Yo también quiero besarte, y mucho mas, pero no quiero estropearlo. Haz ese maldito examen, apruébalo, y si después aun deseas mi cicatriz y mi piel te sigue oliendo ácida y oriental como tu volante, entonces será cierto que nos queremos. Pero ahora vamos a subirnos a ese autobús y vamos a disfrutar de lo que tenemos.

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La Luna como una nueva frontera

2008-11-06T16:57:00.006+01:00

Obama, Yes we Can lyrics en español

It was a creed written into the founding documents that declared the destiny of a nation.

Yes we can.

It was whispered by slaves and abolitionists as they blazed a trail toward freedom.

Yes we can.

It was sung by immigrants as they struck out from distant shores and pioneers who pushed westward against an unforgiving wilderness.

Yes we can.

It was the call of workers who organized; women who reached for the ballots; a President who chose the moon as our new frontier; and a King who took us to the mountaintop and pointed the way to the Promised Land.

Yes we can to justice and equality.

Yes we can to opportunity and prosperity.

Yes we can heal this nation.

Yes we can repair this world.

Yes we can.

We know the battle ahead will be long, but always remember that no matter what obstacles stand in our way, nothing can stand in the way of the power of millions of voices calling for change.

We have been told we cannot do this by a chorus of cynics...they will only grow louder and more dissonant ........... We've been asked to pause for a reality check. We've been warned against offering the people of this nation false hope.

But in the unlikely story that is America, there has never been anything false about hope.

Now the hopes of the little girl who goes to a crumbling school in Dillon are the same as the dreams of the boy who learns on the streets of LA; we will remember that there is something happening in America; that we are not as divided as our politics suggests; that we are one people; we are one nation; and together, we will begin the next great chapter in the American story with three words that will ring from coast to coast; from sea to shining sea --

Yes. We. Can.

Relato corto. Sherut 7

2008-11-06T16:35:00.003+01:00

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Ari caminaba como un muerto viviente entre las calles del barrio yemenita. Su camisa azul cielo se había oscurecido por el desbordante sudor que le acompañaba eternamente y acompañaba sus zancadas con sus típicas exhalaciones asmáticas. Sentía de nuevo esa fastidiosa opresión en el pecho, y pensó que después del examen de conductor se tomaría unas vacaciones y se iría con Gali al Negev, para que el clima seco curara sus destrozados pulmones. Cruzó las oscuras y malolientes calles del mercado Ha-Carmel, desiertas a esas horas de la madrugada y se dirigió al otro lado de la calle Allenby. Después se perdió entre la multitud que pululaba en busca de bares y restaurantes y entró en un local de música tranquila y ambiente lúgubre. Se dejó caer junto a Tamar, que permanecía inmóvil y silenciosa en compañía de un tipo alto y con una larga cabellera rubia.
-Ari, te presento a Itai. Es pintor, deportista, y no quiere joderme porque le da grima mi pezón partido. Itai, te presento a Ari. Es conductor de sherut, fumador empedernido y fue él el que me partió el pezón.
-Encantado -murmuró Itai sin ni siquiera mirarle.
-¿Y Gali? -preguntó Tamar. Ari se encogió de hombros-. ¿Se sabe algo de las pruebas?
-La semana que viene. Estoy con los nervios desechos. No puedo dejar de pensar en esa maldita curva del diablo. Estoy seguro que me volveré a estrellar.
-Vamos, Ari –dijo Tamar en tono compasivo mientras acariciaba con placer su sudada camisa-, es todo psicológico. Conduces muy bien. No es normal que tengas miedo a una curva. Es solo una curva. Un golpe de volante, y ya está. Yo no voy a estar allí como hace cinco años para destrozarte la vida. Se que esta semana será difícil, pero puedes contar conmigo para lo que quieras.
-¿Para lo que quiera? –preguntó Ari con tono dulce.
-Sí, ya lo sabes.
-Está bien, en ese caso, tráeme una cerveza. Muy fría.
-Eres un grandísimo bastardo, Ari -replicó Tamar mientras se alejaba en dirección a la barra. Ari observaba sus finos movimientos de cadera cuando el pintor de larga cabellera le hizo volver a la húmeda realidad envuelta en sudor.
-No tienes manos de conductor -dijo Itai-. Los autobuses se conducen como la vida, con fuerza. Si no es un desastre, como tu vida.
-¿Y cómo sabes que mi vida es un desastre? -preguntó Ari encendiendo un cigarrillo.
-Lo dicen tus ojos.
-Si, claro, pero cambia el discursito anatómico de intelectual alternativo.
-Vale, vale. Y dime, ¿por qué le partiste el pezón a Tamar? ¿En serio te gusta ese horrible pezón?
-Si, me gusta, me vuelve loco, pero yo no se lo hice. Fue un accidente, un maldito accidente. Yo la destrocé la teta y ella me destrozó la estabilidad mental. Y como los dos nos sentimos culpables llevamos cinco años sin saber que hacer, si amarnos para la eternidad o matarnos mutuamente. En realidad es algo incompresible.
-Sí, la verdad es que no lo entiendo –dijo Itai mientras se llevaba un vaso de whisky a la boca-. ¿Podrías ser más explícito?
-Verás, yo era pianista. Conseguí una beca para estudiar en Israel. Cuando llegué a este país sólo quería tocar el piano, pero un maldito día me subí a un autobús, al autobús de la línea 4. No se lo que pasó, fue algo muy extraño. En cada curva era como si se me disparara la tensión, cada vez que aceleraba era rozar el éxtasis, cuando llegó a la calle Yehudah Ha-Levi y tomó la curva del final, esa curva cerrada, estrecha, con todos esos coches en doble fila ocurrió algo. La enfiló a setenta por hora, sentí las ruedas pegadas al asfalto en la parte derecha, levitando en el lado izquierdo, ví la vida pasar a cien por hora por mis ojos, y tuve un orgasmo. Y me di cuenta que eso era el virtuosismo, eso y no lo que yo hacia con el piano. Estuve cinco semanas luchando contra mí mismo, me encerraba con mi piano, lo acariciaba, le hablaba, le hacia sufrir, pero al final del día siempre acababa en ese maldito autobús, sudando de placer, gimiendo ante la mirada alucinada de treinta pasajeros cada vez que tomaba esa curva. Y no lo soporté, dejé el piano, me convertí al judaísmo y me hice conductor de sherut. Esperé un año antes de presentarme a las pruebas de conductor de autobús. Conocía el recorrido a la perfección, podía hacerlo con los ojos cerrados, podía oler y escuchar a los demás coches, a los peatones, podía hacer lo que quisiera con ese maldito autobús, lo que quisiera. Y allí estaba, cumpliendo mi sueño, lo tenía al alcance de la mano, solo tenía que pasar la curva de Allenby y sería conductor de autobús. La enfilé con ganas, con fuerza, con una sensación de placer que nunca volveré a tener. Agarré el volante con fuerza y comencé a girarlo, suave y firme, hasta llegar al centro de la maldita curva. Tenía la piel de gallina, los pelos de punta, era perfecto, comencé a soltar el volante, lo sentí deslizarse entre mis dedos sudorosos, respiré con satisfacción, y entonces un coche pequeño azul, que estaba en doble fila salió sin mirar. Lo conducía Tamar. Ví sus ojos negros que me miraban desde detrás del cristal, y me ví reflejados en ellos. Fue precioso. Me vi a mí mismo, en el clímax del orgasmo, al mando de ese autobús, y no hice nada, me quede mirando. Podía haber girado y haber esquivado su coche, pero no lo hice, me quede observándome a través de sus ojos. Y ella tampoco hizo nada, se quedo igual que yo, con una inmensa cara de felicidad, viendo como golpeaba su coche. Después vino un espeso silencio, eterno, y seguíamos mirándonos. Había un inmenso pestazo a gasolina mezclado con el olor de su sangre y la mía. Hasta que llegó una ambulancia y nos llevaron al hospital. Entonces ví que su pecho estaba partido por la mitad, y me desmaye. No volví a verla hasta el día del juicio. Me había denunciado porque su novio la había dejado a causa del pezón partido. Yo intenté disculparme, pero no quiso ni escucharme. Me condenaron a indemnizarla por daños psicológicos y físicos, así que como no tenía dinero embargaron mi piano, que se quedó ella. Me volví a presentar al año siguiente, pero fue un desastre, en cuanto llegué a la maldita curva del accidente volví a ver los ojos de Tamar flotando en frente de mí, y me vi reflejados en ellos. Quedé paralizado, no pude mover ni un músculo, y me estrellé contra un coche aparcado. Así que conseguí su dirección y fui a verla.
-¿Para qué? -preguntó Itai con tono curioso.
-Para que le devolviera su piano -dijo Tamar, que había vuelto con la cerveza y escuchaba la conversación detrás de ellos-. Decía que no podía dejar de ver mis ojos en aquella curva y que ya nunca podría ser conductor de autobús. Quería volver a tocar su piano, pero yo lo destrocé con un hacha delante de él. Entonces se puso histérico, a decir que yo había tenido la culpa del accidente, y que no entendía ese inmenso rencor solo porque yo tuviera mi pezón partido. Me desabroché la camisa y se lo enseñé, y le pregunté si no era terrible vivir con esa marca para siempre. El se quedó blanco, mirando el pezón sin parar, y empezó a tener convulsiones nerviosas, cayó de rodillas observando mi pecho, acercó su mano y comenzó a acariciarlo. Yo no supe que decir, ni moví una pestaña, nunca me habían tocado como si fuera un piano, caí de rodillas y dejé que siguiera tocando todo mi cuerpo con esas finas manos. Acabé tendida en el suelo, con la cabeza ladeada, observando el piano que había destrozado, y el siguió acariciándome hasta que los dos tuvimos un orgasmo. No hubo nada más que caricias, pero fue la mejor experiencia sexual de mi vida. Y así ha sido desde entonces, el piano sigue en mi casa deshecho, y siempre acabamos jadeantes en el suelo, yo mirando mi destrucción y el la suya.
-Dios Mío, estáis los dos locos -dijo Itai apurando las ultimas gotas de su whisky-, ¿queréis decir que nunca lo habéis hecho?
-Por supuesto que lo hacemos, solo que no como el resto de la gente, no necesito que entre en mí para sentirlo. Es algo inexplicable, maravilloso.
-¿Y siempre mirando el piano y el pezón? -preguntó Itai excitado.
-No, ya no hace ni falta. Basta casi con mirarnos -dijo Ari observando a Tamar, que se levantaba tirando de sus manos de pianista.
-Esperad..... -dijo Itai viendo como salían del bar, pero su ruego fue inútil.

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Claudio Villa Venezia la luna e tu

2008-10-27T19:41:00.002+01:00

Chandrayaan Luna Vehiculo

2008-10-22T11:53:00.003+02:00

Chandrayaan I (en Sánscrito चंद्रयान - "Chandra": Luna, "Yaan": vehículo) es el nombre de un proyecto de la Agencia India de Investigación Espacial (Indian Space Research Organization, ISRO) para enviar una sonda espacial no tripulada a la Luna, donde tomará una órbita polar en torno al satélite.

Relato corto. Sherut 6

2008-10-20T19:21:00.002+02:00

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El shabat había llegado a su fin y la estación de autobús volvía a vomitar y engullir viajeros con su frenético ritmo habitual. Y Ari volvía a observar Oriente Medio desde el otro lado del cristal, mientras golpeaba con cuidada parsimonia el cuero del volante y un cigarrillo judío pendía de sus labios gentiles. Con gesto melancólico y triste contempló la ciudad, que empezaba a despertarse de su sueño sabático, y observó con detenimiento como se abrían los cierres de los restaurantes y la gente empezaba a brotar de los portales color mierda diarreica para vivir su particular noche de liberación. En el sherut solo había un par de hombres de unos cincuenta años con la piel curtida por el sol que en esos momentos había desaparecido en dirección oeste, ese sol sionista que después de cincuenta años de lucha era lo único que los árabes habían conseguido echar al mar.
-Me gustaría cenar en casa, si no te importa –gruñó uno de sus pasajeros con su peculiar e inexistente amabilidad israelí.
Ari arrancó el motor sin dejar de pensar en los cinco años que llevaba sin cenar en su casa, no aquella maldita cárcel de hormigón que habitaba en el barrio yemenita de Tel-Aviv, sino su verdadera casa al otro lado del mediterráneo, donde había sido feliz a medias, como todos, y donde veía nacer el día desde el mar y no desde las montañas. Pero allí no había autobuses como los de Israel y si algunos millones de imbéciles más que en este su país adoptivo. Después dejó que su vehículo blanco se perdiera en dirección al centro y susurró una vieja canción que ya no cantaba a nadie desde el asiento trasero de su viejo coche.

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Las oficinas de la empresa de autobuses Dan rugían al ritmo acompasado de sus viejas maquinas de aire acondicionado. El agua color marrón se escapaba entre los anticuados tubos y caían por la pared formando esas capas de mugre húmeda que tanto caracterizaban a aquella curiosa ciudad. Ari empujó la puerta con su pie derecho y se introdujo velozmente, guiado por cinco frustrantes experiencias. Se limpió el sudor de la frente y lo trasladó al lateral de su pantalón, dejando una extraña marca con aires de pintura rupestre. Después giró ligeramente la barbilla, liberando la copiosa ceniza del cigarrillo que aplastaba entre los dientes. Sintió calor entre sus labios y escupió la colilla hacia un cenicero colapsado que lo repelió sin titubear. A continuación volvió a frotar sus manos contra el pantalón y se acercó al solitario mostrador. La empleada le miraba sonriente, divertida por todas aquellos extraños movimientos que había realizado desde su llegada. Se irguió lentamente, liberando los inmensos pechos que estrujaba entre sus brazos y los contoneó ligeramente, pero la gravedad se los llevó despiadadamente camino de su ombligo. Ari movió los labios, pero su voz era imperceptible. Su mano derecha se alargó acompañada de un claro temblor. Volvió a decir algo, pero la empleada seguía sin entenderle.
-Tú debes ser el que ha suspendido cinco veces. Deberías tranquilizarte. ¿Has probado con yoga? Si te pones así para pedir una solicitud no quiero ni imaginar donde vas a estrellarte el día del examen.
Ari intento sonreír, visiblemente molesto, pero ni eso era capaz de hacer. Encendió un cigarrillo y comenzó a rellenar la solicitud. Seguía sudando y las gotas que desprendía su frente caían sobre el papel. Lo agitó antes de entregárselo a la chica del mostrador, que lo agarró con dos dedos y muestras de repulsión. Después estampó su sello con contundencia y dio el resguardo a Ari.

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Dicen que el café ha muerto

2008-10-18T16:12:00.002+02:00

Dicen que el café ha muerto, pero nadie se molesta en enterrarlo, les basta con sorber sus restos en descomposición y recostarse con placer a fumar un cigarro. Nadie se acuerda que una vez estuvo vivo, que retozaba en nuestros paladares como las vacas en los pastos, que burbujeaba en nuestras gargantas, que nos mantenía despiertos, que nos daba esa vida que ya estaba muerta. A fin de cuentas el coño es de ella. Nada es lo mismo, pero todo es igual, y hay quien aun se afana en que se lo explique. Al amor se le cayó la r final, la atenuaron unos labios sinuosos que no puedo comprar por mucho dinero que tenga. Y los chamarileros de la cultura siguen ganando ese dinero, porque somos incultos, porque no nos dimos cuenta que la cultura ya no es lo que era, que al contrario que los besos si se puede comprar o vender. Yo la vendí, y dicen que no soy inculto, pero la vendí. Quizás porque no puedo comprar besos, quizás porque soy de los pocos que saben que el café ha muerto, quizás porque a fin de cuentas el coño es de ella. Y las oposiciones de intelectual excéntrico se demoran, día tras día, hora tras hora, y yo sigo estudiando, sin saber por qué. Me gustan los labios, pero no puedo sentir placer y verlos a la vez, pero eso no jode, lo que jode es que no puedo comprar besos, porque los chatarreros de la cultura venden libros, y los compran, pero de besos solo saben a que saben. No todo los besos saben igual, los hay que saben a continente subdesarrollado, que son los mejores, no porque sepan mejor, sino porque no se compran. Y los hay que saben a engaño, pero esos no quiero probarlos. Tuve sobredosis. Es una vulgaridad haber vivido tanto y solo haber sufrido sobredosis de besos de engaño. Nada de sobredosis de droga, que son las buenas, aunque no sean santas. Y la culpa es de la gastronomía, ese orondo concepto que nos destroza la vida. A la adicción se le llama gula, y a la sobredosis empacho. Y dicen que no es lo mismo, pero no es verdad, no es lo mismo pero es igual. Mis sobredosis son vulgares, pero más vulgar es el coño de ella. En el fondo todos los coños son vulgares. ¿Qué han hecho de original? Nada, solo se abren, echan sangre y se tiran pedos vaginales. A fin de cuentas el coño es de ella, pero el aire lo introduje yo. Esos pedos me pertenecen, son un monumento a mi esfuerzo, o a mi lujuria, o a mi adicción. Ya nadie mea en orinal, ni tiene cocinas de carbón, ni come yogur casero, aunque hagan yogurteras. En China las hacen, y también hacen zapatillas. Me gustan las zapatillas, son graciosas, y curiosas. Conozco unas zapatillas fabricadas en Taiwan, las compró un americano en la costa del sol, y le mataron por ellas en una calle de Venezuela, es ridículo morir por unas zapatillas, pero tiene gracia. Los hay que mueren por esa cosa que llaman patria, lo cual es todavía mas ridículo, y no me hace gracia. Los hay que mueren por dinero, que no es ridículo pero es lamentable. Y los hay que mueren por una espina de pescado. Yo no como pescado, no por miedo a la muerte, simplemente no me gusta. Los coños huelen a pescado, no me gusta su sabor, pero los como. Es mas, quiero morir atragantado comiéndola el coño, ese coño que a fin de cuentas es de ella, asfixiado bajo la inmundicia de un pedo vaginal, con mucho liquido, con mis pequeños espermatozoides muertos ahogando mi garganta. ¿Somos asesinos? Si, lo somos. Matamos tantas cosas, somos cerdos homicidas. Matamos la esperanza, matamos la amistad, matamos el amor, matamos espermatozoides, y lo peor de todo, matamos al hijo bastardo del romano una vez al año. Somos genocidas del sufrimiento, somos lo peor de lo peor. Yo no mato nada, solo neuronas, pierdo millones al día. No me gusta matar neuronas, pero tampoco me importa mucho. Lo mejor de matarlas es que nunca te lo recriminan. Recriminar es un verbo muy extraño, nadie sabe usarlo sin pronombres reflexivos. No recriminamos cosas, ni acciones, recriminamos personas. Las personas existen, en serio, yo he encontrado una docena más o menos. Estaban borrachos, las personas se emborrachan, cometen errores, y los reconocen. Los individuos te recuerdan tus errores pero no piensan en los que cometieron. Me gusta precisar conceptos, lo hago esperando el autobús. Los autobuses no son todos iguales. En España se pagan, en Italia no, en Egipto se estropean, en Israel explotan. Pero no es triste que exploten, lo triste es que cuando explotan a veces llevan personas. Y todo por la puta patria. Y a fin de cuentas el coño es de ella, pero el aire lo introduje yo. Yo también fui niño. Era un niño mono. Ahora tengo pelos en los huevos, pero ya no soy mono. Soy otras cosas. Ser una cosa es jodido, como ser un armario, o una taza de te, o un sonajero. Pero mas jodido es ser persona. En realidad todo es jodido. En la ficción solo lo que quieres, en los sueños solo el despertarse, y en la muerte el silencio. Yo no he estado muerto, pero se que la muerte es silencio. Al menos nunca me ha hablado un muerto. Ni me ha saludado, por eso el café ni replica ni saluda. A veces, muy pocas veces, contadas veces, se deja beber.

Relato corto. Sherut 5

2008-10-13T18:21:00.005+02:00

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La señora Burkarwies pensó muchas cosas al abrir la puerta, pero saludó con su habitual fría cortesía alemana a Ari y Tamar, y no dejó que por su rostro se vislumbrara ni una sola emoción. La moderna casa rezumaba una contradictoria calidez mediterránea, a pesar de que Ari sabía que se encontraba al otro lado de los Alpes, en pleno corazón de Alemania. Se pasó la mano por el cabello revuelto y aspiró una calada del cigarrillo que llevaba entre los labios. Del salón surgió la ronca y áspera voz del abuelo de Gali.
-¡Shabes!
Ari apagó el cigarrillo contra la suela de su zapato y se introdujo en el salón seguido de Tamar, que continuaba con las costras de pintura por todo el cuerpo, aunque había añadido unos vaqueros a la vieja camisa que seguía entreabierta mostrando a medias sus firmes y morenos pechos orientales.
-Shabat Shalom –dijo dulcemente, y después esperó a que Ari la presentara ante su familia política.
-Encantado -se oyó decir al elegante y distinguido general Samuel Burkarwies, que desde su sofá controlaba la situación observando por encima de las gafas-. Supongo que ese maquillaje que lleva es la ultima moda juvenil.
Tamar sonrío dejando al descubierto sus dientes hiperblancos, orgullosa de que aquel tipo tan importante se la comiera con los ojos.
-Soy pintora, Ari me ha sacado arrastrando de casa, así que no he podido ni ducharme.
-Entiendo -dijo Burkarwies, que no entendía nada.
Gali apareció por detrás y se colgó del cuello de Ari, que se entretenía dando pequeños puntapiés al perro. Sacó un cigarrillo mientras arrastraba a la divertida Gali por toda la habitación. El abuelo Hans gruño de nuevo.
-¡Shabes, Shabes! -repitió con su cara de perro.
Ari volvió a guardar el cigarrillo, mirando con cara de pocos amigos al abuelo. Gali ya se había descolgado de su cuello y acariciaba al perro mientras charlaba animadamente con Tamar.
-Ari, quería hablar contigo -dijo el general en tono marcial, con sus fríos ojos prusianos que Gali había heredado empequeñecidos tras las lentes.
-Dime Samuel, ¿qué ocurre?
-Ya sé que no te gusta hablar de esto, pero la semana que viene son las pruebas de la Sinfónica de Israel y he pensado que quizás te interesaría presentarte. Conozco a un par de amigos en el gobierno y podrían ayudarte. Es....
Ari se sentó a su lado, incomodo.
-Veras Samuel. Te agradezco tu interés, de veras, pero voy a repetirte lo que llevo intentando que comprendas desde hace años. Si quisiera ese puesto me presentaría por mí mismo, y lo conseguiría. Pero no es lo que quiero. Si deje mi país y decidí quedarme aquí es para ser conductor de autobús, exactamente para eso. De lo contrario seguiría en mi casa, con mi familia, mis amigos. Lo único que me une a Israel es ese sueño, lo único que me da fuerzas para aguantar aquí, en este país insufrible. Sé que tu intención es buena, pero no estoy dispuesto a mantener conversaciones de este tipo todos los viernes.
Burkarwies respiró fuerte, herido en su orgullo de militar. Por menos de eso habría mandado al calabozo a cualquiera de sus soldados. Intentó calmar el impulso que le llamaba a golpear al novio de su hija y después le sonrío tímidamente.
-Ari, Ari, seamos razonables. Gali es mi única hija, debes pensar en su futuro. ¿Crees que será feliz al lado de un conductor de autobús?
-No veo por que no. Ya soy conductor de sherut y lleva a mi lado cuatro años. Ella tiene un buen trabajo, gana lo suficiente para todos sus caprichos y le sobra.
-No es cuestión de dinero, ya sé que tiene más que todos nosotros. Es cuestión de prestigio social. Dentro de dos meses me retiro, los laboristas me han ofrecido que entre en política y me presente a la Knesset . Entonces será la hija de un diputado. Eso sin contar su brillante futuro laboral. Algún día accederá a un puesto de responsabilidad y tendrá compromisos sociales.
-Bueno, no creo que a los laboristas les importe que tengas un yerno conductor de autobús. Son de izquierdas, ¿no? Y si no les gusta te presentas por Meretz .
El viejo general resopló herido en su orgullo prusiano, y se disponía a decir un par de cosas bien dichas a aquel joven insolente cuando este se levantó y sonriendo a la madre de Gali exclamó:
-¡Así que hoy no comemos pescado!

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Relato corto. Sherut 4

2008-10-06T17:25:00.005+02:00

ℵ

La puerta se abrió chirriante y Ari divisó al otro lado una mejilla morena y tersa que besó con más emoción que la de Gali. Después sonrío y se introdujo en la cálida casa rebosante de tonos pastel. Por un instante recordó Lisboa y los veranos que había pasado allí, entre casas de colores y olor a saudade, eso que nadie sabe definir pero todos conocen después de entender aquella ciudad incomprensible. Tamar estaba desnuda, con inmensas costras de pintura por todo su cuerpo, y se sentó haciendo un imposible puzzle con sus finas piernas.
-Hoy has abandonado a tu pescado -dijo mientras se ponía una vieja camisa que Ari le había regalado-. Si no te casas pronto con Gali no tendrás tiempo de divorciarte.
-A lo mejor me caso contigo y no nos divorciamos nunca.
Tamar sonrío y encendió un par de cigarros, alargando uno a Ari.
-Debería estar contenta, después de doscientos viernes asquenazíes has decidido dedicarme uno a mí. Pero no me hago ilusiones, sé que lo haces porque odias el pescado.
Ari revoloteaba por el estudio, mirando el cuadro en el que Tamar trabajaba. Demasiados tonos naranjas, pensó sin mucho interés.
-No, no lo hecho por eso. Es cuestión de principios, puedes pasar mil y una noches haciendo el amor, escuchando música, bailando, bebiendo, pero no se puede comer Gefilta Fish mil y una noches seguidas. Desposeería a esa definición de su sustancia, de su seducción. Seria un homicidio. Y yo no soy un asesino.
-¿Y Gali? ¿Cómo se lo ha tomado? -Ari se encogió de hombros.
-Ya conoces a Gali, ella es el equilibrio hecho mujer. Lo encajó bastante tranquila. Se bajó la falda con esa mueca que tanto me gusta y dijo: hoy te quedas sin postre. Patético. Como si tuviera dos años. Casi me muero de risa.
-Dios mío, deberías hacerle un hijo. Solo así saldría de su casa de muñecas para entrar en otra. Así que sin postre, y has venido a que te lo de yo, ¿no?
-No, he venido porque después de pasar doscientos viernes cenando en casa de sus padres no se me ocurre otra cosa que hacer en viernes.
-Vaya, gracias. Siempre me ha gustado tu sinceridad, pero hazme un favor, miénteme de vez en cuando.
Ari se tumbo en el suelo y acarició la morena pierna de Tamar, después pegó su nariz sobre la piel manchada y olió ese aroma ácido y oriental que también desprendía su volante. A continuación pasó su perfecta mano de pianista a lo largo del muslo, como hacia con su volante al salir de las curvas, y sintió esa sensación de alivio que tenia al conducir. La piel de Tamar se estremeció bajo las precisas caricias de Ari, y dejó escapar un estudiado suspiro de satisfacción. Ari observó sus ojos negros como la muerte, profundos y seguros, que lo contemplaban con un intenso brillo, y creyó escuchar de sus labios morados y bien trazados un tócame otra vez Sam que nadie había pronunciado, sintiendo una ligera erección bajo el claro pantalón, seguido de un leve dolor. Eso es lo que más le molestaba de su conversión, aquellos malditos roces del glande desnudo sobre la tela que le dolían física y moralmente, porque le recordaban que ya no era una joven promesa musical si no un israelí que conducía un viejo sherut. Se irguió melancólico y miró a la indiferente Tamar. Después desabrochó un par de botones de su camisa y acarició la cicatriz que partía el moreno pezón de Tamar por la mitad y que el mismo había causado indirectamente. Lo rozó como rozaba las teclas del piano camino del son final y sonrió como un niño feliz al ver como se endurecía y se bifurcaba a ambos lados de la cicatriz.
-Eres un sádico, podrías pasarte horas contemplando ese horrible pezón.
Ari levantó la vista y besó el pecho de Tamar antes de sentarse frente a ella.
-¿Cómo son los pezones de Gali? -preguntó Tamar con aire de curiosidad y una suplicante reverencia.
-Son pezones asquenazíes, claros, rosados, suaves, y se irritan, se ponen rojos como un bebe escocido. Pero no tienen cicatriz. Si me dejara hacerle una me casaría con ella.
-Estás loco, Ari. Nunca he entendido que haces en este país que te asfixia. Tú tienes talento, vuelve a tocar tu piano. Podrías entrar en cualquier filarmónica del mundo, y en cambio lo único que te interesa es ser conductor de autobús y las cicatrices en los pezones.
Ari sonrío, molesto y algo enfadado, y después volvió a dar vueltas por el apartamento, leyendo un par de papeles y jugando con un oso de peluche. El teléfono sonó al fondo y observó como Tamar se levantaba dejando su cuerpo al descubierto entre la camisa azul desteñida. Después descolgó el auricular con un movimiento lento, casi exasperante.
-Ah, hola Gali. Si esta aquí, ahora te lo paso. Ari, es Gali.
Tamar alargó su brazo y esperó con una sonrisa irónica en los labios a que Ari se acercara con desidia y tomara el relevo.
-Sí, no me digas, en serio, no me lo puedo creer, esta bien, iré, si, ahora,......, si, Tamar irá conmigo. Vale, un beso. Hasta ahora.
Tamar estaba de nuevo en el suelo, esta vez tumbada, y seguía mirando a Ari con aire de sorna.
-Dice que hoy no hay pescado, que su madre ha preparado otra cosa. La he dicho que vendrías conmigo.
-Pero Ari, no puedo ir a casa de los padres de Gali, ¿que van a pensar? -replicó Tamar.
-Que piensen lo que quieran.

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Shivaree - Goodnight Moon

2008-10-05T18:19:00.000+02:00

lyrics letra

Theres a nail in the door
And theres glass on the lawn
Tacks on the floor
And the tv is on
And I always sleep with my guns
When youre gone

Theres a blade by the bed
And a phone in my hand
A dog on the floor
And some cash on the nightstand
When Im all alone the dreaming stops
And I just cant stand

What should I do Im just a little baby
What if the lights go out and maybe
And then the wind just starts to moan
Outside the door he followed me home

Well goodnight moon
I want the sun
If its not here soon
I might be done
No it wont be too soon til I say
Goodnight moon

Theres a shark in the pool
And a witch in the tree
A crazy old neighbour and hes been watching me
And theres footsteps loud and strong coming down the hall
Somethings under the bed
Now its out in the hedge
Theres a big black crow sitting on my window ledge
And I hear something scratching through the wall

Oh what should I do Im just a little baby
What if the lights go out and maybe
I just hate to be all alone
Outside the door he followed me home
Now goodnight moon
I want the sun
If its not here soon
I might be done
No it wont be too soon til I say
Goodnight moon

Well youre up so high
How can you save me
When the dark comes here
Tonight to take me up
The mouth from woke
And into bed where it kisses my face
And eats my hand

Oh what should I do Im just a little baby
What if the lights go out and maybe
And then the wind just starts to moan
Outside the door he followed me home
Now goodnight moon
I want the sun
If its not here soon
I might be done
No it wont be too soon til I say
Goodnight moon
No it wont be too soon til I say
Goodnight moon

Luna Frances

2008-10-05T17:58:00.001+02:00

CANTAR DE LOS CANTARES

2008-09-29T22:24:00.001+02:00

GRABACIÓN CANTAR DE LOS CANTARES SEFARAD - שיר השירים

Luna. Portugues

2008-09-29T19:39:00.001+02:00

Luna.Aleman

2008-09-29T19:36:00.000+02:00

Luna .Ingles.

2008-09-29T19:35:00.000+02:00

Luna. Italiano

2008-09-29T19:34:00.000+02:00

Relato corto. Sherut 3

2008-09-29T19:20:00.003+02:00

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El punzante sonido del timbre cruzó el pasillo de la destartalada casa y despertó a Ari de la siesta. Se incorporó y saboreó la espesura de su boca con un gesto infantil. Después se frotó los ojos, y aun sin saber que hacia cruzó la prisión de hormigón en la que vivía con paso tambaleante. Abrió la puerta que aun desprendía aquel zumbido lejano e irreal.
-Hola, Ari -dijo Gali ofreciendo una de sus rosadas mejillas asquenazíes para que Ari la besara-. No me has llamado, dijiste que me llamarías. Te has vuelto a olvidar.
Ari gruñó levemente y se introdujo en la cocina, abrió con lentitud el frigorífico y extrajo una botella de Coca-Cola. Se la llevó a la boca y sintió las picantes burbujas chisporrotear en su paladar. Volvió frotándose el pelo al salón, donde Gali la esperaba sentada en el brazo del sofá, mirando las fotografías de la pared.
-¿Qué hora es? -preguntó aun somnoliento, mientras buscaba un cigarrillo entre la multitud de paquetes verdes vacíos.
-Ya es Shabat -dijo descorriendo las amarillentas cortinas, dejando que el crepúsculo mediterráneo cegara a Ari.
-Aún no, no se ven dos estrellas.
-Para ser goy conoces muy bien todas esas mierdas religiosas. No me extrañaría que acabaras siendo un jomeini con tirabuzones y rezaras en el Muro todos los viernes.
Ari lanzó una de sus descorteses miradas eclécticas, y después sonrió sin ganas, mientras encendía ese extraviado cigarrillo que por fin había encontrado.
-Yo no soy goy. Estoy harto de que todos me llaméis goy. ¿De qué os han servido siglos de persecuciones? Tenéis una prepotencia mal resuelta debajo de vuestra estrella de David. Me vine a este país de mierda, me corté el prepucio, tiré mi carrera por la borda y todo para que me sigáis llamando goy. Un día de estos me volveré a casa y dejare que os matéis entre vosotros.
-Vamos Ari, no es para tanto. Tú nunca serás judío, incluso hablas de nosotros en segunda persona. Ni tú te crees lo de tu judaísmo. Y no soy racista, si comparto mi cama contigo es que no me importa que seas goy, ¿no?
-¿Y a tus padres? ¿A esos tampoco les importa?
-Mis padres siempre te han tratado bien, no sé que tienes contra ellos. Hoy nos han invitado a cenar -dijo Gali mientras colocaba su pelo rizado en una reducida coleta.
-¿Que hoy nos han invitado a cenar? Vamos, Gali, no me hagas reír. Lo dices como si tuviera que dar las gracias porque tus padres nos han invitado a cenar. Llevamos más de doscientos viernes cenando en casa de tus padres. Si quieres darme una alegría deberías decir: hoy no vamos a cenar a casa de mis padres. Y seguro que tu madre vuelve a hacer el jodido Gefilta Fish. Odio el pescado, toda tu familia lo sabe y todas las malditas noches de shabat tengo que comerme su jodido y asqueroso Gefilta Fish.
-Y yo aguantar tus jodidos y asquerosos pedos producidos por el Gefilta Fish, y no me quejo. A mí tampoco me gusta comer lo mismo todos los viernes, pero mi familia no va a romper una tradición de casi mil años porque a ti no te guste el pescado.
-Mira por la ventana, estamos en Tel-Aviv, esto no es Safed. Aquí no hay religiosos, aquí no cierran los restaurantes en viernes, aquí podemos ir a comer cualquier cosa en Shabat. Pero no, llevamos doscientos jodidos viernes comiendo el pútrido Gefilta Fish. Pues mi ración se la podéis dar al gato. Hoy no pienso ir.
Gali se irguió amenazadora, dejando sus largas piernas asquenazíes al descubierto, mal disimuladas bajo una bonita minifalda. La agarró suavemente y la bajó todo lo que pudo.
-Pues tus pedos también te los va a aguantar el gato. Esta noche te quedas sin postre.
Ari estallo en una carcajada, dejándose caer sobre el sofá. Sentía dolor en el estomago producido por la risa y unos ligeros ahogos asmáticos escapaban de su garganta. Gali permanecía inmóvil, con los brazos cruzados, dolida por la reacción de Ari y avergonzada por su pueril amenaza. Después alargó su pierna derecha y tocó el brazo de Ari con el tacón de su zapato.
-¿Vas a venir o te vas a quedar hay riéndote?
Ari la miró sin dejar de reírse, negó con la cabeza y murmuró un dicho de su país en su lengua, para que su novia no pudiera entenderlo.
-Que te folle un pez.
Y volvió a estallar en carcajadas de dolor mientras Gali daba un portazo indignada.

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Relato corto. Sherut 2

2008-09-22T16:07:00.006+02:00

Con un ligero estruendo el sherut abandonó el parking y rodeó la estación en dirección al centro. Encendió la radio y escuchó las noticias con interés para alejar de sus oídos el molesto murmullo de la señora Gringberg. Al llegar al primer semáforo se situó tras la sombra del autobús de la línea 4 y lo miró con la misma admiración que el primer día que montó en el. Se sintió como un pequeño cachorro bajo la protección de su madre y dejó exhalar un suspiro mientras se colocaba en posición de ataque. En cuanto la luz verde se abriera comenzaría el duelo fratricida. El autobús comenzaría a rugir amenazador y giraría cerrado a la izquierda para impedir el paso al sherut de Ari. Este a su vez, intentaría pasar, como todas las mañanas, entre el hueco minúsculo que dejara el autobús y los coches que venían de frente, jugándose su vida y la de los pasajeros, con el único propósito de llegar antes a la próxima parada y robarle a su mastodóntica madre unos cuantos viajeros. Las jovencitas se recostaron hacia delante, expectantes, mientras la señora Gringberg las tranquilizaba.
-Ya verán, Ari es el mejor. En cinco años no ha perdido ni una vez.
Ari se irguió, orgulloso de oír el halago de la anciana. Entonces vio la luz verde y sonrío abiertamente, mientras sorprendentemente giraba a la derecha. La señora Gringberg arqueó las cejas, sorprendida, y las jovencitas se miraron sin entender nada. Apenas superó el autobús giró bruscamente a la izquierda, mientras la grupa de su sherut rozaba el azul mar del autobús, y enfiló sin dilación hacia la acera, se introdujo en ella, sorteó a un par de viandantes aun adormilados y volvió al duro asfalto, vencedor y sonriente, dejando como un día mas al autobús a la espalda.
-Estás loco, Ari, un día vas a matar a alguien.
Ari no respondió, aceleró ligeramente y después dejó el punto muerto mientras se detenía ante la parada de la línea cuatro. Abrió la puerta, triunfante, y observó con orgullo como los tres viajeros que esperaban se subían a su sherut. Después esperó a que el autobús se acercara, y contempló en el espejo la cara de rencor de su conductor. No le quedaba nadie por recoger. Ari aceleró deprisa, sin dejar reaccionar al autobús para que no tomara la iniciativa y continuó su camino satisfecho de haber vencido un día más.

(Sherut: Furgonetas de viajeros que realizan los mismos trayectos que los autobuses.)

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Sherut

2008-09-15T16:27:00.005+02:00

Entregas lunáticas, cada lunes.

-Primera entrega
- Segunda
- Tercera
- Cuarta
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RELATO COMPLETO

Relato corto. Sherut en lunáticos plazos-1

2008-09-15T16:22:00.007+02:00

Lo prometido es deuda.

SHERUT

Alvaro Pérez Serrano

El motor comenzó a rugir, áspero e inseguro, en el momento en que la virtuosa mano de Ari torció la llave. Se recostó ligeramente sobre el respaldo y encendió un cigarrillo mientras observaba como la estación de autobuses engullía y vomitaba viajeros que comenzaban otro maldito día. Acarició suavemente el volante de piel desgastada que desprendía un ligero y ácido olor a comida oriental para después colocar con precisión el aparato de las monedas sobre el salpicadero y escupir el esputo verdoso de todas las mañanas por la ventana. Lo observó con cara seria y gesto fruncido, pensando que debería dejar de fumar, y a continuación dejó escapar una ligera y seca exhalación asmática antes de volver a llevarse el cigarrillo a los labios. Después giró su cabeza a la derecha y suspiró al ver cruzar al autobús azul de la línea 4 antes de que este enfilara la rampa de acceso a la inmensa estación de Tel-Aviv y se perdiera en su interior. Cinco años y un día, pensó irónico, cinco años y un día llevaba experimentando aquellas malditas mañanas de Oriente Medio, como si se tratara de una condena que no parecía tener fin. Después llegaron los malos pensamientos, esos remordimientos que le asaltaban con su imprecisa rutina desde hacia tiempo, y observó sus finas manos de pianista, preguntándose una vez mas que hacía un pianista conduciendo aquella sucia y destartalada furgoneta para viajeros en un país en el que no había nacido, y con un nombre que ni siquiera era el suyo. Recostó la cabeza sobre el volante y sintió una amargura interior que le era ya tan familiar que ni siquiera se molestó en maldecirla. Entonces abrió la puerta mediante la larga manivela de acero y dejó entrar al primer viajero de la mañana. Era un tipo magro, enjuto y con mirada de hiena que se limitó a pagar y sentarse al fondo. Tras él llegaron dos jovencitas con ojeras que le sonrieron discretamente y empezaron a charlar del fin de semana. Nada en particular, playa y una cena en un restaurante árabe de Yafo, explicó una a la otra. Borrachera y un poco de sexo insatisfactorio con un amigo del instituto, comentó la otra con voz monótona. Ari sonrío tras la inmunidad de su espejo, y dejó de escuchar mientras veía acercarse a la señora Grindberg lentamente, como todas las mañanas a las siete y dos minutos. Se sentó tras él y le acercó un roñoso billete de veinte shekels. Con una molesta parsimonia el conductor agarró el trozo de papel y fue sacando una tras otra dieciséis monedas de un shekel, ante las quejas de la anciana, que reclamaba una moneda más alta.

-¿Se sabe algo de la convocatoria? -preguntó la viejecita, aun con tono irritado.
-Es a final de mes -respondió Ari secamente.
-Espero que esta vez no suspendas, aunque no me importaría. Te echaría de menos.
Ari sonrió groseramente y comenzó el trayecto.

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Luna de Venecia

2008-09-15T16:00:00.004+02:00

-Breve descripcion
-Glosario
-Primeras Páginas

Luna de Venecia La Novela Dada Clip

2008-09-13T15:34:00.002+02:00

Reflexiones. Muerte en Venecia

2008-09-12T22:20:00.006+02:00

Muerte en Venecia ( Morte a Venezia) es una adaptación de la novela corta La muerte en Venecia del escritor alemán Thomas Mann realizada por el cineasta italiano Luchino Visconti.

5:11-5:24/7:07 "...puedes interpretarlos de cualquier manera, tienes frente a ti un sinfin de combinaciones matemáticas, inagotables, imprevisibles, un paraíso de dobles sentidos..."

Cocodrilos en Venecia

2008-09-11T22:59:00.002+02:00

Venecia Equis

2008-09-11T22:40:00.000+02:00

Relato corto. Sherut en lunáticos plazos.

2008-09-11T21:43:00.006+02:00

Después de algunas peticiones, un próximo Lunes comenzaremos a publicar el relato corto Sherut con periodicidad lunática, cada Lunes. De todas maneras, aquí tienes el relato completo.

FLY ME TO THE MOON

2008-09-11T21:19:00.003+02:00

by Frank Sinatra: SPACE COWBOYS

Letra, Lyrics

Fly me to the moon
Let me play among the stars
Let me see what spring is like
On jupiter and mars

In other words, hold my hand
In other words, baby kiss me

Fill my heart with song
Let me sing for ever more
You are all I long for
All I worship and adore

In other words, please be true
In other words, I love you

Luna de Venecia, Glosario, El Zohar

2008-09-11T20:57:00.005+02:00

"¿Has leído el Zohar? Es fascinante, lo escribió un español, ¿no?
-No es seguro, el Zohar es un libro cabalístico muy complejo, quizás con varios autores. Berti dice que Moisés de León sólo escribió la parte central, la más importante.
-Interesante, quizás podrías recordarme la interpretación que hace el Zohar de la palabra Beresit."

   El Zohar (En idioma hebreo זהר Zohar "esplendor") es, junto al Séfer Ietzirá, el libro central de la corriente cabalística o kabalística escrito por Mosé ben Sen Tob en el siglo XIII.

Contenido:

   Está comprendido por exégesis (Midrashim) bíblicos, organizados según la porción semanal de lectura de la Torá (las parshiot). El Zohar está dividido en tres cuerpos centrales: el Zohar original, los Senderos de la Torá (Sitrei Torá) y el Comentario Desaparecido (haMidrash haNe’elam), y Re’ia Mehimana y “Arreglos” (Tikunim).

   El Zohar, o segundo trabajo explicativo de la Cábala, ha sido llamado con justicia la "Biblia" de los cabalistas. Fue escrito en arameo por Rabi Shimon Bar Iojai, un Amoraita de la Mishna (Ley Oral). Su porción principal adopta la forma de un comentario sobre el Pentateuco de acuerdo a su división más moderna en cincuenta y dos lecciones semanales. Su título Zohar (luz, resplandor) proviene de las palabras del Génesis 1:3 ("Que haya luz") con las cuales comienza. Es un trabajo compilatorio, para el cual todavía podrían ser hallados algunos fragmentos provenientes de tratados antiguos. La obra se divide en varios tratados y analiza los textos bíblicos para extraer de ellos su significado oculto. El universo se reparte entre los imperios de la luz y de las tinieblas, cada uno de ellos compuesto por diez esferas....WIKIPEDIA

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Luna llena- IXCHEL

2008-09-11T20:49:00.001+02:00

Pieza dedicada a la Ixchel divinidad Maya de la luna. Músicos: Anahié Baños, Manuel Álvarez, Vinicio Oceguera, Jairo Ortiz, Miguel Escoboza, Everardo Gastélum e Iván López. Autor y director: Teófilo Wrönskiano

Venezia

2008-09-11T20:23:00.002+02:00

Venezia Hombres G

Luna de Venecia, la novela. Primeras paginas

2008-09-11T20:13:00.003+02:00

La ciudad que nunca sonríe se había despertado más triste que de costumbre. Las lágrimas de su sollozo cubrían los canales, los patios, las plazas, y cómo no, me cubrían a mí. Había visto a muchas ciudades llorar, pero nunca de la manera en que lo hacía ésta. Mi ciudad, ésa que había dejado hacía tiempo, lloraba siempre a las seis de la tarde, quizás como tributo a algún matador muerto una hora antes. Era un llanto débil, que te cubría pero que no te dañaba, y que limpiaba en su dolor un aire que ya casi no se podía respirar. Otras ciudades también lloraban, pero tampoco sus lágrimas eran amargas. Había visto llorar hasta al cielo de Israel, ése que cada verano demuestra al mundo que es el más duro de todos los cielos. Aguanta estoico y sin mudar ni un poco su color viendo como sus hijos de mil madres se matan día a día, pero aquella mañana ni siquiera pudo reprimir el sufrimiento que llevaba dentro, y soltó unas lágrimas frías e inocentes para que yo pudiera ver que hasta los cielos impasibles pueden llorar. Pero esta vez la lluvia era amarga, sentía en mi rostro su amargura paso a paso, sentía como esas lágrimas caían entre mis cejas y sentía como todo se entristecía bajo su espesa sombra. Y fue entonces cuando vi al fondo del canal un pez que se acercaba. Lo miré con interés y asomó sus ojos de pez, ojos grandes, ojos de lado, y me dijo: "Has visto muchas lluvias, cabrón, pero esto es el diluvio, y no tienes paraguas, hijo de puta."

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Por aquel entonces yo ya era suficientemente mayorcito para saber que el sol se pone todos los días por el mismo sitio, nos guste o no, pero lo que no podía imaginar era que la luna me traería tantos problemas. No recuerdo muy bien que hacía la tarde en que todo empezó, pero seguramente estaría preguntándome qué cojones hacía yo en Venecia. En teoría era fácil, yo era un estudiante de lenguas semíticas y había ido allí para ampliar mis conocimientos. En la práctica había ampliado la cavidad vaginal de un par de napolitanas, y poco más. Por lo demás llevaba una vida de esas que pueden calificarse como bohemia, es decir, vivía en una sucia buhardilla sin calefacción, pasaba más frío que un esquimal, me engañaba a mí mismo pensando que llevaba una dieta equilibrada para no reconocer que estaba muerto de hambre, y gastaba mi poco dinero en alcohol. Aparte de estos inconvenientes el entorno no ayudaba para nada. En Venecia siempre llueve, cuando no llueve la niebla es tan espesa que no te ves ni los huevos en posición fetal, cuando se va la niebla se inunda la ciudad, cuando se inunda la ciudad salen las ratas, y cuando ya te has cagado en todo lo habido y por haber, vuelve la lluvia. Y así, y así, y así. Y cuando te olvidas de todo eso y te sientas a fumar el último cigarrillo bajo un soportal, contemplas a los asquerosos perritos con abrigo, y a veces hasta con sombrero, y te das cuenta de que hasta un jodido caniche pasa menos frío que tú, y se te cae el mundo encima. Y más o menos así me debía sentir aquella tarde cuando de repente apareció ella. Hay muchas mujeres en el mundo, pero que muchas, y seguramente todas tendrán una habilidad especial, pero puedo asegurar que por muchos años que viva, ninguna mujer podrá aparecer entre la multitud como lo hizo ella.

Su sonrisa se contemplaba a más de mil metros y el brillo de sus ojos me recordó que algo en aquella ciudad no estaba muerto. Llevaba un jersey amarillo, y debajo de él un par de razones para echar por el suelo a Newton y su famosa ley de la gravedad. Mis ojos siguieron el movimiento de sus caderas sin perder detalle, y a cada compás mi corazón se aceleraba más y más. La tenía a diez metros y ya la echaba de menos. La tenía a cinco y ya había repasado mentalmente medio Kamasutra. La tenía a dos y ya había decidido el nombre de nuestro primer hijo. La tuve delante y fui incapaz de decirle nada, y se alejó por la Strada Nuova en dirección a Rialto mientras contemplaba su culo, el culo por antonomasia. Suspiré y apagué mi cigarrillo, la depresión se volvió a apoderar de mí y me alejé siguiendo el reguero de su olor, un olor que me era nuevo y desconocido, pero que no quería dejar de oler nunca.

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Aún pensaba en ella cuando me dejé caer en una vetusta silla de la biblioteca que chirriaba por la humedad y que apestaba a madera vieja. Ya saben, el glamour de Venecia y todas esas gilipolleces que atraen a los turistas. Cá Capello, la sede de la Facultad de Lenguas Orientales era pequeña, húmeda, triste, en fin, un horror. Sin embargo, y a pesar de todo eso, cuando me sentaba a estudiar y contemplaba el Gran Canal al fondo una especie de amarga felicidad se apoderaba de mí. En ésas estaba cuando apareció Giulio Berti, profesor de Lengua y Literatura Hebrea, especialista en Midrás, mente privilegiada donde las haya, genio unánimemente reconocido por los especialistas en la materia y rompecorazones oficial de la Universidad de Venecia. A mí me parecía un engreído hepatítico con aires de grandeza, pero en fin, saber sabía lo suyo, cada cosa como es. En Italia hay que andarse con mucho ojo con los profesores, nada de tutearlos, ni saludos informales como Ciao, aquí siempre Buona Sera y todo eso, muy sobrio y muy anticuado todo, como les gusta, y si te descuidas y te topas con peces gordos como el presidente de la Facultad, hay que darle al Excelentísimo y a su Ilustrísima, como con Napoleón, para descojonarse, vamos. Y de intentar seducir a sus mujeres, ni hablar. Algo muy desagradable.
-Ciao, Berti. ¿Cómo va eso? -así, con diplomacia.
Me miró con cara de pocos amigos.
-Ustedes los españoles, señor De Mol, saben muy poco sobre la buena educación. En cuanto al hebreo aún estoy esperando que me demuestre de lo que es capaz. Hace días que espero su traducción de los textos que le entregué.
-Verá, hago lo que puedo, pero en esta universidad no hay quien trabaje. No entiendo el funcionamiento de la biblioteca, que si el miércoles de diez a doce, que si el jueves de doce a diez, que si este libro no se saca, que si un profesor debe firmar la ficha, que si este otro no lo tenemos, pero éste sí, que no es lo mismo pero es igual, que si sí, que si no. Nunca consigo los libros que necesito.
Por un momento pensé que le había convencido, pero aquel tipo no estaba por la labor de colaborar en mis vacaciones académicas. Me miró con un ligero aire de reproche antes de alargar sus huesudas manos y dejar caer unas llaves encima de la mesa.
-Ahí tiene las llaves de mi despacho. Encontrará todo lo que necesita para su traducción. Mañana le espero en clase, estoy seguro que nos amenizará con una interesante exposición. Buenas tardes, no se olvide de cerrar y dejar las llaves en la conserjería.

Y se fue, y sin saber muy bien cómo me encontré en su maldito despacho hojeando libros aburridos y sin la más mínima idea de qué hacer con ellos. Estaba cansado y sin ganas de trabajar, así que decidí sentarme sobre el sillón de Berti, bajo la cálida luz de la lámpara, y contemplar a través de la ventana cómo pasaban las góndolas a lo largo del Gran Canal. De repente, alguien llamó a la puerta.
-Avanti.
Cuando vi su jersey amarillo ni yo mismo podía creérmelo. Pero era ella. Cuando vi su sonrisa iluminando mi vida pensé que se trataba de un sueño. Pero no, era ella. Cuando sus ojos se clavaron en los míos pensé que era un errado personaje, quizás un ángel escapado de un cuento de hadas. Pero no, era ella.

Luna de Venecia sin ti Aznavour

2008-09-10T11:54:00.003+02:00

Luna de Venecia. Glosario. El ultimo cigarrilo.

2008-09-09T13:40:00.009+02:00

"Y cuando te olvidas de todo eso y te sientas a fumar el último cigarrillo bajo un soportal, contemplas a los asquerosos perritos con abrigo, y a veces hasta con sombrero, y te das cuenta de que hasta un jodido caniche pasa menos frío que tú, y se te cae el mundo encima. Y más o menos así me debía sentir aquella tarde cuando de repente apareció ella"

El último cigarrillo

   Toda la novela está plagada de referencias al último cigarrillo. El simbolismo de los cigarrillos está presente en otros relatos de Alvaro Pérez Serrano.

   En Luna de Venecia, es el último, tanto esto como el número de veces que aparece en la novela tiene su significación dentro de la Gematria o numerología hebrea.

   Entre otras cosas, el ser el último denota escasez y la pobreza material y a veces espiritual del protagonista. Más adelante explicaremos las relaciones entre las palabras hebreas, pobre y puertas.

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Luna de Venecia. Glosario. Cábala.

2008-09-09T11:46:00.006+02:00

"-Beresit, en el principio.
-¿Dónde aprendiste hebreo? -pregunté con curiosidad.
-En realidad no se hebreo. He leído bastante sobre Cábala, y aprendí a leer algo, pero no sé más de diez palabras
-me pregunté si cierta palabra entraba dentro de su reducido vocabulario hebreo, pero decidí no preguntar."

La cábala (de קבלה, cabalá «recibir») es una de las principales corrientes de la mística judía. La base estructural de este estudio consiste en el análisis del Árbol de la Vida. Entre los judíos, es la tradición oral que explica y fija el sentido de la Sagrada Escritura, y por tanto entiéndase por cábala al conocimiento en cuanto a las cosas celestiales mediante el ejercicio del estudio y cumplimiento de preceptos y reglas superiores.

En la antigua literatura judaica, cábala era el cuerpo total de la doctrina recibida, con excepción del Pentateuco. Así pues, incluía a los poetas y los hagiógrafos de las tradiciones orales incorporadas posteriormente a la Mishná....WIKIPEDIA.

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Luna de Venecia. Glosario. Midrash.

2008-09-09T11:19:00.009+02:00

"En ésas apareció Giulio Berti, profesor de Lengua y Literatura Hebrea, especialista en Midrash, mente privilegiada donde las haya, genio unánimemente reconocido por los especialistas en la materia y rompecorazones oficial de la Universidad de Venecia."

-Midrash (מדרש; plural midrashim) es un término hebreo que designa un método de exégesis de un texto bíblico, dirigido al estudio o investigación que facilite la comprensión de la Torá. El término midrash también puede referirse a una compilación de enseñanzas midráshicas en forma de comentarios legales, exegéticos u homiléticos del Tanaj (Biblia hebrea). Toma elementos actuales para ejemplificar de modo comprensible textos antiguos. Proviene etimológicamente del verbo hebreo darâs, que significa «buscar, investigar, estudiar».
Como segunda acepción, desaconsejada por algunos autores, en los últimos años se viene hablando de estilo midráshico para denominar al utilizado en algunos pasajes del Nuevo Testamento, por el cual se hace referencia a textos del Antiguo Testamento, que mezclados con hechos actuales para el autor, intentan hacer comprensibles los relatos neotestamentarios.

Variantes del midrash:

   -la halajá: interpretación normativa.
   -la hagadá: interpretación alegórica o narrativa.
   -el pésher: interpretación visionaria.

WIKIPEDIA

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Glosario.Luna de Venecia.

2008-09-09T11:11:00.014+02:00

Glosario de términos de Luna de Venecia la novela, ordenados según su orden de aparición en la novela,a veces, citando la frase o párrafo de su primera aparición, a veces

Hay que aclarar que se puede leer y entender perfectamente la novela aunque no se conozcan estos términos, la clave humorística y el Enigma son perfectamente comprensibles, "las puertas" de la novela se abrirán igualmente.

- El último cigarrillo

- Midrash

- Cábala

- El Zohar

En construcción....continuará...

Relato. El día en que Dios murió .

2008-09-08T04:31:00.001+02:00

Alvaro Pérez Serrano.

El día en que Dios murió.

El día en que Dios murió el rabino Meir

Zimmerman se encontraba en su pequeña y fría

sinagoga de hormigón. Observaba con aire serio y

compungido como la humedad se expandía a través de

una fina grieta que había aparecido hacía un par de

meses y pensaba en tiempos mejores. Se alisó la

descuidada barba y colocó sus canosos y rizados

tirabuzones detrás de las orejas. Después encendió un

cigarrillo y esperó pacientemente a que alguien

entrara por la puerta de metal y le anunciara la trágica

noticia.

Pasaron dos horas y el rabino se sorprendió de

que nadie hubiera aparecido. ¿Cómo era posible que

Dios hubiera muerto en aquella espesa tarde de enero

y nadie corriera a decírselo? Quizás aun no lo habían

anunciado por televisión, penso en un reflejo acto de

soberbia, dolido porque sus fieles no acudían

desesperados a sus brazos, en busca de una

convincente explicación que surgiera de su afamada

sabiduría. Encendió otro cigarrillo y comenzó a pasear

nerviosamente entre los bancos de madera, resoplando

y maldiciendo en la lengua de su madre, una lengua

que solo usaba para maldecir y comprar madera, una

lengua tan absurda en si misma que por un instante

penso que quizás solo su madre la hubiera utilizado.

Se paró pensativo sobre una extraña baldosa y maldijo

la lengua de su madre en la lengua de su madre, en

una especie de homicidio lingüístico que le provoco

un remordimiento vago e inútil que expulso

delicadamente a través del humo de su cigarro.

Entonces abrió la puerta y respiro la fría tarde

de enero, dejando que llenara sus potentes pulmones.

La calle estaba desierta, cubierta por una gruesa capa

de fango. Observo el cielo sin estrellas y se alejó en

dirección al dolor que debía embargar al mundo, pero

tampoco lo encontró. Solo vio a un niño envuelto en

sudor que le observaba con ojos de vaca. Se acercó

lentamente hasta situarse a su lado y le limpio el sudor

con su gran chaqueta negra. Entonces observó que

estaba desnudo y que era un incircunciso.

-¿Qué haces aquí, muchacho? -preguntó

mientras sus rebeldes tirabuzones caían vencidos por

la gravedad-. ¿No sabes que Dios ha muerto?

-¿El tuyo o el mío? -preguntó el niño con

cierto tono de intranquilidad.

-Dios solo hay uno, es solo que lo vemos de

distinta forma. Pero es siempre el mismo.

-¿Y por quién nos vamos a matar ahora? -dijo

el pequeño mientras el rabino se rascaba la barba.

-Por eso no te preocupes, siempre hay algo por

lo que matar y nada por lo que morir. Pero ahora vete

a casa o morirás congelado.

-Tú me quitaste el sudor y me trajiste la

muerte. Escribe eso sobre mi tumba.

-Haré algo mejor -y el rabino se quito la ropa

para no tener que escribir sobre la tumba de nadie.

El día en que Dios murió el rabino Meir

Zimmerman caminaba desnudo sobre una gruesa capa

de fango en busca del dolor que envolvía el mundo.

Luna de Venecia, la novela. Descripción.

2008-09-07T18:47:00.004+02:00

Luna de Venecia, por Alvaro Pérez Serrano.

De Mol es un estudiante de hebreo en Venecia. Para seducir a una joven y atractiva millonaria se hace pasar por profesor y acepta un encargo de esta: encontrar un patio que según la leyenda esconde las puertas que dan acceso al infierno. Lo que empieza como un juego se irá convirtiendo en un enigma que resolverá gracias a la Cábala,la Gematria (numerologia hebrea) y otras cosas....